Círculo Azul do Tempo

O renascimento surge de formas ocultas a quem não sente verdadeiramente as feridas do tempo. É claro e mais translúcido que o próprio nascimento. É a reunião de todos os sentimentos já vividos. Mas estes são mais sublimes. Mais conhecedores do espelho em que nos vemos todas as madrugadas até ao lento círculo azul do tempo.

A Lentidão das Fontes

Vazaram-se as luas da savana

Ossadas pálidas emigraram

Dos corpos para o chão

Ajoelharam-se os bois

Exaustos de carregarem o sol

Escureceram as horas

Nomeadas pela fome

Extingui-se o sangue da terra

Esvaiu-se o leito
Num coágulo de saudade

Restam troncos

Sustendo gemidos

Mães oblíquas

Sobrando migalhas

Mendigando crenças

Para salvar os filhos já quase terrestres

Quem protege estes meninos

Feitos da chuva que não veio?

Que casa lhes havemos de dar?

Amanhã quando se entossoarem os cânticos do céu

As aves voltarão a roçar a lua

E as cigarras de novo espalharão seu canto

Mas dos meninos

Talhados a golpes de poeira

Quantos restarão

Para saudar o amanhecer dos frutos?

O Mundo-Tempo

Não me ocupava ainda de ser, e já a vida decidira da minha posse. E o tempo não se disperdiçou nas pequenas fracções de mim, sob os meus passos se deteve dúvida alguma. O Mundo, depois destes dias, abrira o seu peito e os homens estreitaram-se e segredaram-se na cabeceira deste tempo e à poesia pediram que lhe fosse grata que me mantivesse pura, mas a palavra não se deteve nem se calculou na matemática da conveneência. É já tempo de um outro tempo. E a poesia convoca os seus soldados e nos bunkers da imaginação se abriram as portas da verdade. Assim mesmo quando a solidão me condecorou com a medalha da ausência as palavras que traduzira no idioma da vida. Porque é só quando sentimos o peso do tempo, que por vezes, sentimos o peso mais pesado. O verdadeiro valor do que nos é mais precioso.

Ave Negra

Começo a chorae do que não finjo porque me vi de caminhos por onde nunca fui e regressei sem ter nunca partido para o norte aceso no arremesso da esperança. Nessas noites em que da sombra me disfarcei e incitei os objectos na procura de outra cor, encoragei-me a um luar sem pausa. E vencendo o temoi que se faz tarde disse: o meu corpo começa aqui e apontei para o nada...porque me havia convertido ao sonho de ser igual aos que não são nunca iguais. Faltou-me viver onde estava, mas ensinei-me a não estar completamente onde estive, e a cidade dormindo em mim não me ouviu entrar na cidade que em mim despertava. Houve lágrimas que não matei porque me fiz de gestos que não prometi. E na noite abrindo-me como toalha generosa servi-me do meu desassossego e assim me acrescentei.

Voz da Infância

Sou agora menos eu. E os sonhos que sonhara ter, acordaram em teu leito. Que me dera acontecer essa morte, de que não se morre. Porque em tempos perdi a audácia do meu próprio destino, saltando a ânsia. E agora sinto. Sofro do que não sofri. E anoiteço, vivendo na vida os erros que me desertaram. Ofereço o mar que em mim se abre à viagem mil vezes adiada. De quando em quando me perco e de mim me desencontro, como se o eco das mãos e a casa dos gestos, me olhassem com todos os olhos opacos e vazios. Assim me debruço. Sobre a janela e escolho a minha própria neblina que me permite ouvir o leve respirar das pequenas coisas sepultadas em silêncio. E eu invento o que escrevo, escrevendo para me inventar e tudo me acorda, porque tudo desperta a secreta voz da infância.

O Desejo de Ser

Entre o desejo de ser

E o receio de parecer

O tormento da hora cindida

Na desordem do sangue

A aventura de sermos nós

Restitui-nos ao ser

Que sempre fomos.

Aproximo-me da noite, e o silêncio abre os seus passos escuros, como que um buraco que absurve escuridão e luz. Esta deveria ser a hora em que me recolheria como um poente no bater do teu peito. Mas a solidão entra pelos meus vidros e nas suas mãos solto o meu delírio. É então que surges, com teus passos de Mulher, os teus sonhos guiando-me por corredores infinitos e regressando aos espelhos onde a vida te encarou.

Um Poema me rezou

Para que Deus me escrevesse
Entortei as linhas do tempo

Passaram os sete dias do infinito
E Deus não me palavreou

Nessa espera
Sonhei de vês
E divinizei a palavra

Como Deus me sempre desedenreçou
Fui caindo em desabismos
Desguarnecido de anjo
E em tudo quanto fui
Só demónio me guardou

Então veio a suspeita
Deus já não acredita em nada?

Até que, certa vez
Um poema me rezou
E assim me confortei
A justa palavra
Talvez restasse a crença
De um Deus em nós

Pedi licença à morte
Pedi perdão à vida
Mas não tive notícia
De quem eu queria que me salvasse

E ainda hoje
Só quem reza
Lê as linhas entortadas da poesia

Pergunta-me

Pergunta-me, se ainda és o meu fogo, se acendas ainda o minuto de cinza. Se despertas a ave magoada que cai no ramo do meu sangue. Pergunta-me se o vento não traz nada, se o vento tudo arrasta. Se na quietude do lar repousam a fúria de mil raios. Pergunta-me se te voltei a encontrar, de todas as vezes que me detive junto das pontes enevoadas, e se eras tu, quem eu via, na infinita dispersão do meu ser. Se eras tu que reunias pedaços do meu poema, reconstruíndo a folha rasgada na minha mão crente. Qualquer coisa, pergunta-me qualquer coisa, uma tolice, um mistério indecifrável, simplesmente para que eu saiba que queres ainda saber, para que mesmo sem te responder saibas o que te quero dizer.

Um dia...

Magoa-me a saudade do sobressalto dos corpos, ferindo-se de ternura. Doi-me a distância lembrança do teu vestido caindo aos nossos pés. Magoa-me a saudade do tempo em que te habitava como o sol ocupa o mar como a luz reconlhendo-se nas pupilas desatentas. Seja eu de novo tua sombra, teu desejo, tua noite sem remédio, tua virtude, tua carência. Eu que longe de ti sou fraco, eu que já fui água, sou agora gota trémula. Traz de novo a transparência de água. Dá ocupação à minha ternura vadia, mergulha os teus dedos no feitiço do meu peito e espanta a maneira a que sempre renunciaste e volta a ser aquilo que foste um dia.

Tanta

Hoje cheguei e não havia o teu sonho reconfortando-me. Fiquei triste e sem coragem. Não é possível tu estares comigo e isso rouba-me o coração. Este desejo de te querer junto a mim é um desejo egoísta, eu sei. Faço-te esta confissão de egoísmo para que saibas, que te amo de todas as maneiras que sei amar. E mesmo assim sinto que não sei amar, que me falta estar vivo. Quero que respeites esta insuficiente maneira de amar de mim. E que me recordes por trás de cada coisa transformada há sempre uma gota de sangue:Tudo resulta da luta, mesmo que essa luta tenha sido apenas interior e aparente.

Troço

Lágrimas soltaram-se dos teus dedos quando anunciaste este troço de tempo. E eu que habitara lugares secretos e me embriagara com os teus gestos, recolhi as palavras vagabundas como a tempestade que engole os barcos porque ama os pescadores. Impossível agora que gravaste o teu sabor sobre o súbito e infinito parto do tempo. Por isso te toco, no chão e na terra, na poeira e da luz a minha mão reconhece a tua face idilíca. E quando o Mundo suspira exausto e desfila entre ondas e ruas eu escuto sempre a voz que é embalada do dia à noite perdida no tempo.

Carta aos amigos mortos

Eis que morrestes, agora já não bate o vosso coração cujo bater dava ritmo e esperança ao meu viver. Agora estais perdidos para mim-o olhar não atravessa essa distância-Nem irei procurar-vos pois não sou Orpheu, tendo escolhido para mim estar presente aqui onde estou vivo. Eu vos desejo paz nesse caminho fora do mundo que respiro e vivo. Porém aqui eu escolhi viver. Nada me resta senão país de dor e incerteza. Aqui eu escolhi permancer, onde a visão é dura e mais dificil. Aqui me resra apenas fazer frente ao rosto sujo do ódio e da injustiça. A lucidez me serve para ver. A cidade a cair por muro e as faces a morrerem uma a uma. E a morte que me conta, ela me ensina que o sinal do Homem não é uma coluna. E eu vos peço por este amor cortado, que vos lembreis de mim lá onde o amor já não pode morrer sem ser quebrado. Que o vosso coração que já não bate, o tempo denso de sangue e de saudade, nos vive a perfeição da claridade. Se compadeça de mim e de meu pranto. Se compadeça de mim e de meu canto.